domingo, 23 de mayo de 2010

Hace falta todavía... por: ELG





Para el viejo comunista



El almanaque es fiel a nuestra desgracia

algunos esperan abriles en Grecia

nosotros noviembres en gesta

para dónde es que te vas, Viejo?


Caigo en llanto cuando veo

mi reloj que no tiene cuerda

me falta precisar por qué.

En eso llega el tren tan puntual como ayer


Ya no se sabe dónde está el final

Pero no te vayas, Viejo!!!


Imagino a su señora madre como una Adelita

carajo, Viejo!!! Usted tiene memoria

Su abuelo el General, su padre minero

usted siempre un obrero


Faltan muchas pláticas teóricas

Por qué se siente solo, Viejo?

Lamento fallarle, quizá soy muy necio

usted sabrá disculpar estás líneas


Quién si no usted me dará camino

Dale Viejo, lo encomiendo a Votán Zapata

Quién si no usted para enseñar Historia

ponga notas con su profético humor ácido


Quedan sus respiros de paz subarrendados

coraje entre las manos, dignidad /pues/

Hace falta todavía, Viejo!!!

todavía nos falta hacer la Revolución


Quién si no usted podrá hacerme a soñar

ya sabe, tanta filosofía que no entiendo

un Lenin que leemos pero que desacato

quién si no usted para decirle así a Karlitos


Ya se mira el horizonte... lo distingues, Viejo?

Será una revuelta sin la espada de Damocles

brillará el oscuro jade que se afilan desde hoy

acuérdese que: el proletariado es lapidario


Cómo que se quiere ir, Viejo?

Usted clandestinamente ya probó suerte

de por sí mi único anhelo se lo debo a usted

entonces, a dónde se va? Quédese


Dale, Viejo!!! Brindo con usted a salud del ayer

comparto las letras que atesora y revive

Tu Gogol siempre nos deja en suspenso

Cuánto te extraño Vater. Me haces falta todavía!!!


Firme este mi acuse de delirio (con copia para dos)

donde el Comandante con su puro cubano

charla con el de la pipa, son los guerrilleros poetas

usted acompaña con acertijos su callada voz


Recuerdo que siempre dejaste elegir mis caminos

Estoy a tu lado, carcajeándonos con Renato Leduc

hace años fumabas un habano y leías a Brech
t

Viejo, qué te puedo decir, si el poeta eres tú!!!

Aguante, Viejo!!! Ya se viene la lucha final

driblaste muchas balas, ninguna te tumbó

Cortaste y te cortaron cartucho por un ideal.

Usted lo sabe bien, es el fin de la opresión

vamos a ganar


Espero que escuche su corazón revolucionario

No te vas, Viejo, no te vas a ningún lado!!!

Haces falta todavía...

miércoles, 19 de mayo de 2010

El Músico por:70 centavos



El sonido de una cuerda se desató al momento de ser rosada por la barra de conteo. Un personaje más, un cruce de miradas y una moneda cambio de dueño. Delgado, moreno y algunas canas. Su mirada caída giro sobre las cabezas de los pasajeros. Algunos miraron con indiferencia esperando algún son que animara el trayecto. Nadie sospechó de sus sueños. No titubeo al momento de elegir un asiento, estaba consciente del lugar y los beneficios carnales que permitía el hecho de sentarse en la parte delantera del camión. La guitarra de palo tomaría lugar en las piernas del músico.

Medio día, los trabajadores laborando y el transporte público medio vacío. Hasta adelante una joven de no más de veinte años de edad, cabello teñido, ropa ajustada, piel blanca.


Las jovencitas suelen sentarse hasta adelante, tienen miedo de encontrarse con situaciones desagradables que involucren tocamientos y roses, aquellas miradas de arria a abajo.


Como resultado de su decisión esperaba que otra mujer se sentase a su lado, quizá una mujer embarazada o de la tercera edad. Aún así tomo la precaución de situarse en lado del pasillo.


¿Quién preferiría ir sentado junto a otra persona cuando hay lugares con ambos asientos vacíos?. Son los momentos donde nos envuelve la necesidad de inhalar esa densa niebla de la soledad. Cuando el rechazo es inevitable la cercanía converge en una estepa de sinsabores ajenos. Las ventanas son la salida de emergencia de la mente. “Nuestra” ciudad se convierte en un cumulo de imágenes incrustándose en nuestro cerebro a no más de treinta kilómetros por hora en zona escolar.

Mirar por la ventana un camino más que conocido, paisajes sin sentido que se abren a miles de posibilidades. El trayecto escupe una monotonía de movimientos que día a día nos abrazan para susurrarnos al oído el sentimiento de estar cerca de casa; un territorio deseado al cual siempre regresamos. Emana de él un olor que nos envuelve a lo lejos, como a quien se acerca al mar.


Un mínimo roce del hombre a su lado bastó para que se proyectara el gesto de desagrado más sutil del día en el rostro de la joven. “El músico” aprovechaba los movimientos bruscos del barco para tocar con un costado el cuerpo de la colegiala. Su mirada se dirigía de reojo a los senos, miraba un par de segundos y su vista regresaba al frente hacia la nuca del capitán. Las manos ansiosas, con la izquierda tomaba el brazo de la guitarra y con la derecha acariciaba las curvas de la misma (las curvas de una mujer de palo); no las cuerdas, no esperaba los beneficios monetarios que recibe un músico ambulante. Subir a bordo, arrancarle sonidos a la guitarra, llorar un par de canciones y recibir unas cuantas monedas, luego, resbalarse por los escalones de atrás para no dejar huella en el oscuro escenario de un público “exigente”.

Una gran variedad de estilos, formas, intenciones contrarias. Se podían leer los pensamientos de ambos, el asco y odio por un lado, y la jugosa lujuria por el otro.

La imaginación mutua se desgarraba momento a momento. “El musico” se encontraba completamente concentrado en el acto e incluso cerro los ojos para no perder detalle del tacto. Así, la guitarra se asemejaba cada vez mas al cuerpo de una mujer sobre sus piernas.

Por otro lado, espacialmente cercana, la joven, sintiendo el deseo derramarse.


Levantarse en la mañana y encontrarse con un hombre viejo, sucio y desnudo en la cama no es un recuerdo muy agradable.


No tenía otra opción mas que esperar el descenso, mientras que con las piernas jugaba al rechazo.

Deseoso e impotente sujetaba con mas fuerza a la guitarra/mujer que comenzaba a susurrar el leve crujir de la madera. Sus dientes se empujaban contra si mismos con mas y mas fuerza, resultado de la ansiedad causada por una actuación apunto de llegar a su fin (sabiendo que nuca recibiría un aplauso). El son se ve interrumpido cuando la joven decide bajarse unas cuadras antes (unos cuantos pasos a cambio de una urgente soledad).

Sin concluir la rola, “el musico”, sintiéndose satisfecho por haber podido robar esos instantes, no iba a dejar ir el recuerdo de haber tocado esa canción/guitarra/mujer. El acto continuaría en casa acompañado de un par de cervezas y nada mas que recuerdos (sin cortarle las alas a la imaginación).

miércoles, 12 de mayo de 2010

Semos ansina´más por:julio colombia





La brújula dice norte.
Geográficamente estamos arriba
la realidad es otra, somos otr@s,
de es@s que caminan descalzos.

Semos ansi´namas;
como el perro que olfatea al asesino
el que ladra al opresor
el que gruñe al pingüino delincuente
el perro callejero que celosamente cuida su casa.

Ansina semos nomás
ansina podemos ser más,
caminando nos multiplicamos;
“tres veces tres”.
Hacemos de las paredes pavimento
y con graffitis nos encontramos iguales;
multiplicándonos.



La brújula dice norte
la hora dice despierta.

martes, 20 de abril de 2010

travesia


botella mensajera navegante

en espera de un puerto

errante de horizontes en nuestra profunda mar de misterio

turbia y serena

siempre es ahi el naufragio de nuestro
vago ser

en abismo de ser y no

sujeto en forma
y sentido a lo que dicen nuestras manos a lo que cree la mirada
tan seguros sobre esta roca de mil caras
y mil espejos


-"pero si la materia misma es un misterio...."

-"las rocas inmutables ya muestran fracturas ya no seran tan fuertes...
.."


fecunde y me pari seres de magia celeste y de azufre
con entrañas de miedo al

vacio


exiliados de mi
habitan donde no los encontrare jamas


-"tan lejos.. .que no estan..."



creados muertos les hice hablar

mintieron


naufragio




transito de insomnio atravez de la bahia del ser, limbo que corta la existencia
entre tierra firme e infranqueable profunda mar

raro andante de pies perdidos y mirada enterrada, la marea entrega el mensaje
como eco de si misma ,botella mensajera llama eterea envuelta en
cristal navegante lanzada desde el origen mismo de nuestro oceano

-(tomando en manos...)

-"con este fuego contenido,contenido...
aun siendo tan claro el cristal que lo concentra, su ultimo fin seria no existir"


transformacion del cristal en crisalida que promete desnudar el fuego
que le inspira y le mueve desde su propio centro nace solo para ser arrojada
hacia otra mar de otros naufragos de otros tiempos...


-es, son lenguas muchas lenguas unos no sabemos leer otros no sabemos escribir
entonces...
¿que es esto sino un puerto?
¿que es el arte sino una busqueda?


ese koyote
2010


domingo, 28 de febrero de 2010

Invitación a Película en FyL UANL


El colectivo Semos ansina´más

invita a la proyección de la película:
"Corazón del Tiempo: un viaje que te lleva al corazón de la RESISTENCIA ZAPATISTA".

Dos funciones
miércoles 3 de marzo a la 13:00 y 17:00 horas,
auditorio de la Facultad de Filosofía y Letras; UANL.

Entrada Libre

En apoyo al Sistema Educativo Rebelde Autónomo Zapatista de Liberación Nacional.

lunes, 15 de febrero de 2010

Consuelo de los afligidos

Agustín.-El terrible miedo a la sequedad me obligó a vaciar agua limpia en mi rostro, miré al cielo y sentí como las nubes me abandonaban tras las montañas llevándose el retrato de mi alma vaporizado con cada gota formando una lluvia de recuerdos, se alejaban de mi isla, quise huir de mi mismo pero el silencio me canto al oído. Después de leer ese extraño texto no volveré a poner mi atención a ningún libro. Un pasaje lleno de números disfrazados de letras. Cerré los ojos y comenzaron a llover miles de objetos cuadrados, un grito horrible me despertó y mi habitación estaba llena de puertas, ventanas y espejos, una obsesión por los ángulos de noventa grados me abrió el apetito de romper todo cristal que adornara mi prisión.

Dr. Iscariote.- Las palabras son como abejas muertas que vuelan con el poder del viento y solo cobran vida cuando tocan el fértil jardín de la mente, algunas palabras en conjunto forman un enjambre de ideas que se reproducen en el pensamiento cotidiano. La miel es la conciencia que el individuo recolecta con la experiencia. ¡Cuidado con los osos hambrientos!

Agustín.- siete días soñé el estruendo de las trompetas. Al cerrar los ojos mi cuerpo se elevo como una ligera pluma hasta posarme en la copa de un enorme árbol rojo. Maná sobre las calles pavimentadas…
“Te he dicho que no tires tus excrementos en las calles niño inútil…”
“Madre, me dijo el ermitaño que el excremento mas grande son las calles pavimentadas porque adormecen las flores en un sueño mortal”
“¡Sigues platicando con los perros niño demente! Las pinzas te ayudaran a guardar silencio….”
Disculpen.
… acarrearon un enorme ejército de almas caminando por las calles, recolectando el delicioso manjar poco a poco perdían su color hasta formar una corriente de ríos indefinida en un vaivén hipnótico. Viajé hacia las nubes donde las espadas de los dioses surcan los aires rompiendo en truenos las nubes para darle al pueblo agua de guerra.

Dr. Iscariote.- el miedo es justificado solo por el dolor de perder nuestra esencia, en ocasiones se revierte el efecto al ocultar la vida en una dimensión llamada realidad. Los ojos del oso son guiados por el instinto de devastación, el bosque de concreto es su hogar. También ten cuidado de viajar demasiado lejos, puedes estar solo pero nunca ser nada.

Agustín.- El séptimo día regrese al cuarto sin ángulos de noventa grados, aquí todo eran formas cilíndricas y óvalos, un harapiento anciano pronunciaba palabras mágicas que se disolvían en el viento como música que me llevaron hacia la inmensidad, al escuchar la poesía mi cuerpo se elevaba como poseído por una fuerza superior e infinita.

Dr. Iscariote.- Las formas que alimentan nuestra visión son el caudal por donde el maná pone su trampa.

“Deja esa rosa hijo mío, no escuches la flauta”

Existe una nación donde las casas asemejan los rostros de la verdad, donde la lluvia cuenta historias y las montañas rezan por los hombres.

Agustín.- Al despertar me encontraba en una prisión acompañado por cuatro personajes sentados en una mesa, mitad ovalada y mitad cuadrada como una bala, el primero a la derecha era un anciano inmóvil, el segundo a mi izquierda era una mujer misteriosa. En la mesa como objeto central una figurilla de barro, que al tocarla los personajes ardieron en llamas, se derrumbo la casa y la figurilla creció hasta formar una estatua semejante a mi, mi reflejo petrificado. Al caminar hacia la estatua sentí la humedad de la sangre que brotaba de mis pies llenos de clavos, al llegar se derrumbo mi sueño y desperté riéndome al espejo.

Dr. Iscariote.- Los agentes destructores que fumigan los enjambres llevan una insignia distintiva que procura recordar siempre la eterna culpa del olvido y la indiferencia, MM (mass media). Nuestra mente se orienta por el sentido de la convicción.
Bajo la espada de Domiciano, Juan escribiría:
Y la voz del cielo que yo había oído me habló otra vez y me dijo: “Vete, toma el librito que está abierto en la mano del Ángel, el que está de pie sobre el mar y sobre la tierra.”
Fui donde el Ángel y le dije que me diera el librito. Y me dice: “Toma, devóralo; te amargará las entrañas, pero en tu boca será dulce como la miel.”
Tomé el librito de la mano del Ángel y lo devoré; y fue mi boca dulce como la miel; pero, cuando lo comí, se me amargaron las entrañas.
Entonces me dicen: “Tienes que profetizar otra vez contra muchos pueblos, naciones, lenguas y reyes.”
Dr. Iscariote

domingo, 13 de diciembre de 2009

Mi cartita de Navidad.


Vídeo: Happy Xmas (War Is Over) - John Lennon


A quien corresponda, (ó el que lo lea primis y no se giñe):

Querido Santa Claus;

Espero que te encuentres bien, que no hayas invertido tus acciones a la bolsa de valores y profundamente quiero saber que no estás involucrado con los duendes malos de Wall Street ni con el perverso grinch en turno Obama Bin Laden, (dicen que son uno mismo). Hemos orado fuertemente para que te recuperes al igual que la economía del país que representas. Ojala dios estuviera vivo para ver esto. Pero, es que mira la mierda que tienes como representantes en el congreso (y en México somos el pinche copy/paste).

Disculpa si te escribo con cierta familiaridad, pero es que ya cuántas veces me has fallado y no he logrado una respuesta. Es decir, no me chingues!!! Tampoco te estaba pidiendo gran cosa, unos pinches juguetes Mi alegría y una bici, a poco es mucha chinga?. Si en esta ocasión recurrí a ti fue por tu porte de gabacho bonachón que salva al mundo, y reparte felicidad... pero, neta, tanto año y no te pudiste desviar un poco? De Laredo a Mty son tres horas en una troka pollera. Luego tú en trineo y sin tráfico pues, no te pases de ver...verdad que era muy fácil llegar, o la migra te detiene? Es que ya me hiciste enojar, tanto cabrón año esperándote y nada que te das el volteón pa' l chante. Sabes qué? Mejor caile a la goma, quiero hablar con tus superiores. Qué es eso de aparecerte un día con tus pendejadas de regalarme una chaqueta... hazme el cabrón favor!!! (espero lo agarres).

Es que estás pensando que eres muy chido o qué? A la chingada con tu sentimentalismo pequeño-burgués. Esto será pasado a mejores manos, este año no quiero fallas. Ni se te ocurra devolverme la misiva ...(hazteme a la verga)... [Tachado en el original]


Estimados Reyes Magos;

Les extrañará de a'madres que les escriba, no se asusten, pero, la cosa está gruesa y les quiero dar las malas noticias... pues, ya sabrán que en esta época los chiquitines ponen sus esperanzas en cartitas con peticiones sobre los obsequios que desean, básicamente esa es la intención de esto. Nunca antes había intentado mandarles la extensa lista de regalos porque mis padres decían que: “los reyes magos son pa' jodidos”. o la otra, “ sólo de San Luís pa' bajo (al sur) llegan ese trio de ...” Entonces, ahora son una opción. Pero no creo que puedan pasar pal' norte... si es que en el Defectuoso no les dan gane con sus cosas, pues en Morelia si se andan descabechando a uno de ustedes... 'ijoles, al chile, les meteré un susto pero, acá en el noreste se andan dando entre propios y extraños, la autorida' y los guachos se traen en corto, y pal' pacífico, uff!!!... Es que a diario pasan cosas horribles; sinceramente no mamen, ver galerías de mutilados...[Tachado en el original. Como son del vuelo, dicen que el rey mago Negro si le entra a los albures; mejor tiren a 'león] Pero, en serio, ese es el peor chiste, el más ácido... la zona del Pacífico .... (rianse cabrones, de perdis)... Ya me estoy arrepintiendo, no creo que hagan caso a este llamado desesperado, pero, con la experiencia del pinche gordo gacho grosero (no, no es del Carstens) sino del culero del Santa Claus. En fin, deseo que no vayan a ser participes en este nefasto Error de Diciempre. Aunque dicen, rumorean, que se vienen los putazos pal' 2010, otros van a festejar y los más otros, muy otros pues, van a atorarle a los vergadazos... ustedes tienen finta de talibanes o de los Hezbolá, pues tiren esquina y rolen algo de material belicoso pa' los que nos vamos a fletar. Chales...

Pues cuidensen, espero que puedan ayudar a esta ...su molesta redactora.

PD: Pordiosera. La carta anterior fue escrita a petición de mi sobrino Manuel, haganme el favor de no fallarle. La que les escribe es su tía (de él) Pilar Godoy, afiliación como sobrina del Tío Gamboín # 46802. Simplemente aprovechando el encargo del pequeñin agarré a título personal el reclamo que antecedió. Ahora sí, les paso la larga lista de regalos que se les exige [Tachado en el original, sólo se les sugiere]. Primero, se les recuerda que de Manuelin dan buenas referencias sus calificaciones escolares y su disciplina que rayan en lo ejemplar. Así que, según siguiendo las reglas del conductismo, él quiere reforzar su conducta con regalos que le hagan ver que su esfuerzo vale la pena. (Les advierto que de no cumplir con este exiguo inventario ustedes cargarán en su conciencia la conformación de un nuevo delincuente, que se unirá a las filas del hampa, sólo porque unos pinchurrientos Reyes Magros no han podido cumplir unos simples deseos de infancia, eso lo controvertirá ,en un futuro próximo, en un desamparado de las leyes y verá que su dedicación se ha traducido en decepción absoluta de las costumbres (buenas y malas).... no le salgan con la jalada de: “es por la crisis”... ya armen un nuevo discurso, al menos.) ...

Así, sin más rollo, a lo pelón les va la lista. (Los siguientes apuntes en paréntesis son de Pilar Godoy, su servilleta)

1.- Un Xbox 360 con el top ten de juegos. (Originales, nada de que tiene chip y esas mamaditas que hacen en los centros no autorizados.) Este presente tiene sustituto, puede ser el wii o el ps3. Traigan más de dos controles, por fa'.

2.- Una lap top. (nueva, awebo)

3.- Un Iphone. (con saldo y un plan ó de preferencia crakeado pero, de no ser así, pues, metanselo por donde se les hace remolino el cuero).

4.- En lugar de la bici apache rodada veinte sin llantitas, quiero una máquina de hacer raspados -Mi alegría- Un hornito que haga pastelitos y un pianosaurio... (Snif snif ... qué putos... es pa' mi ...nunca me trajeron nada de eso... y quiero un telescopio...es por si quieren ver galaxias lejanas.)


Les reiteramos nuestro saludo y que en está temporada de amor y paz reine en nuestras almas la esperanza de ser mejores prójimos.


CC. Para el Niño Jesús, el mismísimo Niño Dios. (No qué no....)